“I tuoi versi sono grigi – mi dissero – / Mancano di stile /
Sembrano racconti inconclusi. // Forse non sapevano che la Poesia / Mi trasforma
continuamente / Un giorno sono Curdo, l’altro Albanese / Un altro ancora, sono
un treno / Colpito per errore da un missile Americano. // Credevo ‘essere nato
per scrivere Aforismi / Ma la
Prosa della vita mi confonde le idee / E domani forse sarò
dentista, medico, giardiniere. // Io lo so! / Non sono un Poeta / Ma la poesia
mi dorme accanto / Con in tasca una scatola di colori. // Io non so cos’è la Poesia / Ma la vita
credetemi / È una questione di stile.”
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